Há mais presença na ausência que nos corpos que respiram no ambiente.

Tenho sentido falta de escrever. Falta-me tempo - ou, pelo menos, é nele em que ponho a culpa, como faço pra justificar tantas outras coisas. E continuo perdendo meus versos pelas calçadas, pois que distraídos se desequilibram e caem enquanto caminho. Ou então voam pelas janelas que sempre escancaro nos coletivos, a despeito da cara feia de quem senta-se ao lado, porque a quase violência do vento batendo no rosto e escorrendo pelos cabelos me faz sentir uma liberdade que é mais punjente quanto interna do que aquela ordinária do ir-e-vir. E pensei frases lindas pela tarde, enquanto pisava, como quem foge, o calçadão preto e branco sob a chuva fina. Mas não acho que tenha tempo de escreve-las aqui. Trago-as, então, junto ao peito, como faço com aquelas lembranças sobre as quais sempre me repito que não há tempo para lembrar.